Так сгущается материя мира, дети Вудстока, обманутые могилой, накачанные текилой. Как писал Нострадамус: «Черная сила придет с востока, читать дальшеподдержанная серой восточной силой».
В конопляном саду последний цветок сорвали и с последней радугой на рынке блошином сбыли. Вас не станет завтра, сегодня вы есть едва ли, и солжет сказавший, будто вчера вы были.
Смуглолицый бармен такой вам коктейль замесит из ядреного самогона и чистогана, что запляшет в небе отточенный полумесяц, изогнувшись дамасским лезвием ятагана.
Мир опять станет плоским, устав притворяться разным, упокоится на буграх черепных коробок. «И созвездья, – писал Нострадамус, – нальются красным, как боевые отряды божьих коровок».
Наш президент распят на шоколадном кресте: 82% какао, спирт, ванилин, орехи, вечность – в дорожной карте, смерть – в путевом листе, только радиоволны любят свои помехи.
Будто бы все вокруг – сон, преходящий в спам: ржут карусельные лошади без педалей, вежливые гармошки прячутся по кустам, топчутся по костям - клавишам от роялей.
Здесь, на ветру трещат в круглом костре углы, здесь, у квадратной воблы - вся чешуя истерта, и, несмотря на ад, снятся ему котлы, плач и зубовный скрежет аэропорта,
голос, рингтон, подобный иерихонской трубе, только один вопрос, снимающий все вопросы: «Петя, сынку, ну что - помогли тебе, ляхи твои, твоя немчура и твои пиндосы?»
Наша война еще нагуливает аппетит, мимо креста маршируют преданые комбаты, но, Петр поднимает голову и победно хрипит: «82% какао, спирт, ванилин, цукаты…»