Antonio Nunziante. Moon night

Каждый из нас на собственный лад нелеп,
каждый из нас своей преисполнен боли.
Кто-то в пшеничном поле увидит хлеб.
Кто-то в пшеничном поле увидит поле.

То застывает вечностью в сердце лед,
то мотыльками время порхает в чреве.
Кто-то увидит в саде запретный плод.
Кто-то увидит сад, где растут деревья.

Михаил Юдовский