Nino Chakvetadze

Трухлявые горе-пеньки
стоят, будто срок мотают.
Болотные огоньки
во тьме вечерней блуждают.
Вповалку лежат века,
в труху рассыпались даты.
Плывут, плывут облака,
закатным страхом объяты.
Вечерний, кандальный звон
наводит не думы - проказу.
Песней зовется стон,
узнаваемый сразу.
Не дождетесь деньков
золотых, да вы и не ждете
ничего, окромя огоньков
блуждающих на болоте.
БХ